….(diário)….(coisa ilegível)

Choca-me mais aquilo [há lá algum conceito para descrever?!] de Madrid do que se fosse em Monróvia, Kuala Lumpur ou por aí? Sim, são-me mais próximos. Não que outros sejam distantes, mas estes mais próximos, mais manos. Estúpido talvez, mas é assim. [chorar nas cheias de Moçambique, zapping se na China, tal e qual]

O weblog esteve todo o dia em baixo e ainda bem. Não foi dia de escrever.
(E também não é dia de andar por aí a apontar o dedo aos burguesotes que em tempos até disseram mais ou menos bem de quem, afinal, tanto os odeia. Só eles, imbecis, é que não percebem que nestas coisas não há lados: só há o nós e os filhos da puta. Também por isso ainda bem que o weblog esteve mal.)

Ao fim da tarde uma aula, turma virginal e eu a tentar-me coloquial. Condorcet imagine-se. Virginais, já disse, provoco-os, se realmente encontram essa perfectabilidade na história. Hum, hum, dizem, de tão evidente. Mas um não o acha, um mais velho, da minha idade, a negar o progresso pois se o houvesse não se estaria “a destruir o Iraque”. Percebo bem que me está a picar, homem do mundo nada parvo este. A tirar-me as medidas, hoje mesmo. Passo-me, passo-me mesmo, mas não saio do tal francês. Hoje não hei-de sair.

*************

Jantar cá em casa, um antigo professor nosso, aqui em investigações vindo de Portugal. Lembramo-nos de que a última vez que cá jantou foi exactamente naquele 11 de Setembro. Que horrível coincidência.

*************

Antes de dormir venho aos mails. Nada. Aliás andam escassos. Ou passaram de moda. Ou são anos demais aqui, desvanecendo-se ligações. Um amigo da minha safra faz hoje quarenta anos. Ainda telefonei. Apenas mensagem.

**************

Nada de mails, blogs então. Aliás “blo.gs”, os favoritos. Aquilo de Madrid, claro está. Algumas boas análises, já nem sei onde: “Filhos da puta”, ou coisas semelhantes - não há nada mais para dizer.

Salta-pocinhas de blogs. E nisto os burguesotes, também humanamente indignados mas…mas…[contextos, contextos, aproveitamentos, aproveitamentos]. Num deles hei-de deixar um “foda-se” em comment público. Enojado, e nunca esperaria que mo acontecesse ali.

*******

O nazismo é explicável, versalhes, a crise de weimar, o tal de desemprego e pobreza, etcs vários. Será que esses burguesotes cada vez que um bando de neo-nazis bate ou mata um africano, um asiático, um homossexual, um cigano começam a falar dessa tal weimar ou de versalhes (não só o palácio). Ou do aproveitamento que as ligas de imigrantes ou as associações cívicas ou os partidos que lhes estão mais próximas poderão fazer da filhadaputice criminosa em questão?

*******

Vão, por favor, vão mesmo ao Abrupto [toda a gente tem a ligação]: vejam o post das 16.19, transcrição de um leitor. E depois, mas só depois, venham lá contar-me das causas justas, dos slogans giros, da oposição esclarecida, das deputadas giras (são tão feias, que raio, são tão feias aquelas mulheres) desses gajos.

*******

Já disse não é dia de andar por aí a apontar o dedo aos burguesotes que em tempos até disseram mais ou menos bem de quem, afinal, tanto os odeia…talvez por isso ainda bem que o weblog esteve mal todo o dia. - não devia ter vindo ler blogs. Para quê irritar-me?

*******

Isto não tem nada a ver, mas vem-me à cabeça para deixar neste diário. Há meses lançou-se em Maputo o livro do Fauvet e do Mosse, a biografia do Carlos Cardoso. Sala cheia. Muitos conhecidos, vários amigos. Lá, acompanhado de pessoa conhecida, o Louçã. Vários amigos meus a chegarem-se-me, ao português residente, gajo “até da malta”, nuns “vem lá conhecer o homem”, “não vais lá conhecê-lo?”, “apresento-te”. Eu percebo, as nossas biografias são mesmo diferentes, resta-lhes o encanto (mesmo que desiludido) por uma esquerda que não é o meu. (Se calhar chegámos ao mesmo sítio, mas por caminhos diferentes).

Recusei-me, quero lá conhecer o homem, que se lixe a bacalhauzada. Às insistências do “lá estás tu com as tuas coisas” tive que ser franco, “não falo com etarras”. Para a surpresa deles, que raio ando eu a inventar? Nada, quem vem torcer a história para contextualizar etarras é etarra, não me fodam. “Não falo com etarras” – tal como sempre me neguei a esses periódicos pedidos de ajuda para uns amigos de amigos, “pessoal da malta”, umas atrapalhações a que eu se calhar poderia acorrer, lógico que coisas de “fp’s” que ainda por aí andam.

Mas é certo, prefiro, e muito, um gajo exilado há vinte anos, que borregou forte e feio quando era mais ou menos puto, do que um filho da puta que acha que tem qualquer coisa a ver (mesmo que muito ínfima) com um “lado” qualquer onde se agrupam estes miseráveis (sejam eles anti-castelhanos ou anti-americanos ou o raio que os parta). E que por isso se crispa e torce em momentos como este.

*******

Ah, para eles é que se deveria citar aquela do Brecht (não, não é um liberal pró-americano), a célebre “primeiro vieram buscar o.., depois …etc e tal , hoje vieram-me buscar a mim” - use-se, que eles gostam muito de a atirar à cara alheia, invectivando-nos de alienados, passivos.

*******

hoje não devia ter vindo aos blogs, vá lá que a Inês se levantou e me obriga a ir para a cama, chega de resmungar…mas hei-de subir as escadas a repetir “não falo com etarras” e ela “cala-te, vem dormir”. E, entenda-se, deixei hoje de falar com quem vota neles. Os miúdos da família que se fodam…