Não sei quantos reais leitores passam por aqui. De alguns amigos certo, de uns poucos comentadores idem. Mas quantos mais?
Enchi o Ma-schamba de feitiço, curandeiros, dizendo-os em apoio à selecção da bola portuguea.
Antecipei-me (mas era um a priori muito fácil) ao misticismo que caiu sobre Portugal. Não a magia mariana (Fátima, que horror), mas mesmo o tão vilipendiado “paganismo” (a palavra está aqui pesada, para traduzir todos esses preconceitos que escondem as semelhanças tão evidentes).
Não sei quantos reais leitores passam por aqui, disse. Repito. Mas nem um me comentou “V. está parvo?”.
Da minha ironia aqui (pouco vista é certo), de todas as bandeiras (que alguns intelectuais assumiram como “recuperação moderna dos símbolos nacionais, antes cativados pelo serôdio Estado Novo” - meu Deus, diz o ateu, estupefacto com o argumento), de todas as velas, das idas a Fátima (viva Jorge Andrade, o central iluminista “que tinha mais que fazer”), das rezas nos estádios, da senhora de caravaggio, das ironias com gravatas e camisas da sorte, das ausências ou presenças benéficas no estádio, de tudo isso fica uma ideia sobre o meu Portugal
A que há uma profunda ideia de que os actos humanos influem à distância no devir das coisas, neste caso num jogo de bola. Não a crença religiosa, da intervenção divina no destino (com muitas matizes, mas sempre presente). Não a crença científica da manipulação causal influenciando efeitos. Apenas a da indução aleatória.
Amante de futebol torci pela selecção. Fiquei doente nas derrotas. Ia-me dando uma coisa má no jogo com a Inglaterra.
Mas não posso deixar de sorrir, amargo, com todo esse misticismo. Sociologicamente transversal.
Um misticismo cuja comunhão com mistificação não é apenas etimológica. Comunhão essa que é política, e não apenas no sentido etimológico.
E nem um “V(s). não está(ão) parvo(s)”?
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