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1. Das medicinas privada e pública. Na privada (sul-africana) douta opinião do tira-tudo, acompanhada da lista de honorários - nem grande coisa diga-se. Na pública (santa terrinha) douta (e fraterna) opinão do espera-e-não-tira, sem honorários claro. Os óbvios malefícios do Serviço Nacional de Saúde. [O casal paterno, talvez porque óbvio socialista, tira nada.]

2. A Exclusive Books [entenda-se, a hiper-FNAC lá do sítio] de Neilspruit é melhor do que a Brooklyn Mall (Pretoria) e quase do que a de Sandton (JHB).

Onde vive a “elite” de lá, afinal em Trás-os-Montes?

3. Decadência sul-africana.

Não há novo livro de Madam & Eve.

4. Qualquer coisa sul-africana.

Cheira a Zuma.

5. Maputo (no regresso, mas antes também). No BB (belo blog) Solvstag cita-se Miguel Esteves Cardoso. Ler e comprovar que no Shamwari (ao talho Polana) se serve a melhor cerveja de pressão (aka “imperial”) da cidade.

6.
Maputo (no regresso, a ler e ouvir de Portugal). O meu ex-Presidente (e por isso sempre respeitado) Pedro Santana Lopes muito bem, baldando-se por ter sido trocado pelas malas da família Mourinho. E a minha surpresa com alguma da muito minha gente a não perceber, tamanha lhe é a clubite rosa, de que se trata mesmo da “a infantilização assassina que nos assola como uma praga …”, diga-se neste caso a futebolização.

7. Maputo (no regresso, a ler e ouvir de Portugal). Por falar em bola, eis o sossego da sociedade civil, a “auto-estima” lusa, a exigir outro Trapattoni “campeão”. O apito rubro? Sócrates (o inventor dos dez estádios do Europeu, então o arauto da sociedade [da construção] civil]) agradecerá.

8. Maputo (no regresso, a ler e ouvir de Portugal). Mentira pura nas palavras de Ruben A. Há imensa gente que atende o telefone. Portanto, pois …

9. Maputo. E então, muito caro leitor frequente, deseja algum comentário face à polémica relativa às afirmações do arcebispo de Maputo sobre o Sida e suas origens? Menezes, meu caro leitor, Menezes …

[ainda que … em estando gravado se poderá dizer “nada de novo sob este céu” - os brancos de tudo têm culpa (sua condição semi-divina, dir-se-ia); e o preservativo como a arma do deboche não-marital. É o pacote habitual, amancebando-se (não sacramentalmente, já agora) com as ideias populares, de que é na camisinha que mora a doença e que são os brancos que a trouxeram para ficarem com estas belas terras. Contudo a Terra move-se, ainda que a Igreja Católica se atrase.]

Uma das características do crescente bloguismo em Moçambique é a inexistencia de picardias inter-blogs, uma placidez que tambem vem de quase todos se conhecerem, ate via vizinhanca e amizade. Ainda bem.

Mas quando Carlos Serra eleva o extremo normativismo que vem habitando o seu blog ao ponto de dar ordens a deus (”Nenhum deus tem o direito de excluir quem quer que seja da sua casa.”) eu, ainda que sendo ateu, confesso que tenho saudades do “porradismo bloguistico” que vigora na minha terra.

Ja agora, Serra da tambem instruções ao bispo de Maputo: “Assim, D. Francisco Chimoio, crítico tenaz da homossexualidade, deve aprender a levar os homossexuais a gostar da Bíblia. E de Deus.”. Eu, nao catolico (e ateu) dispenso-me, apesar de dela poder discordar e criticar, de instruir a hierarquia catolica. Mas aceito que um catolico, nessa condicao (e so nessa condicao - a igreja catolica nao e’ vinculativa, portanto todos podemos opinar mas nao podemos exigir) se arrogue ao direito de o fazer. ‘E nessa condicao catolica que vejo o esclarecido Serra intervir neste tom. Que quero ver, melhor dizendo.

Mas se assim for, espanta-me esta originalidade teologica. A de um bloguista ordenando a Deus (maiscula apropriada a quem nele cre) o que fazer.

[Pnina Werbner, “Our Blood is Green: cricket, identity and social empowerment among British Pakistanis“, Jeremy MacClancy (org.) Sport, Identity and Ethnicity, Oxford, Berg, 1996]

Sobre Buttiglione pouco poderei avançar. Acho que a questão é política e não religiosa mas isso já foi escalpelizada até ao queixo, para quê insistir? Concordo com RMD que muitos políticos separaram a religião do exercício do poder (e alguns até em termos absolutos, infelizmente, que há sempre uns mandamentos que conviria não esquecer). E nada tenho contra gente de fé a exercer o poder: o maldito “motor de busca” não me dá acesso às minhas falas de ateu, mas não me vejo numa “condição ateia” face à política (ou a outra coisa qualquer). Mas desconfio de quem se vê numa condição religiosa face ao poder. Mas lá está, isso não é sinónimo de um religioso no poder.

RMD citou Guterres e eu resmunguei. Diz ele que embora católico pouco praticante também se teria ajoelhado face ao Papa. Nem contesto. Eu próprio, ateu não baptizado comporto-me de modo diferente, mais grave, diante dos padres - sorrio ao exemplo, mas ainda há meses, jantando cá em casa com um padre bom amigo, homem especial de décadas aqui, saíu-me um “porra” ou “merda” qualquer, tão habituais me são estes, mas então fiquei atrapalhadissimo, a pedir-lhe desculpa, e o homem a rir-se num “ó zé, deixa-te disso”.

Mas eu não escrevi resmungo por António Guterres se ter ajoelhado diante do Papa. Eu escrevi resmungo porque António Guterres, primeiro-ministro da minha República, se ajoelhou diante do Papa. O que é totalmente diferente. E inadmissível.

Finalmente, e regressando a Buttiglione, apenas porque ele é a fonte desta questão sobre o papel dos católicos na política. Lamento que ninguém que dele se sinta próximo tenha por aqui passado para responder à minha irónica pergunta, serão as viúvas piores mães?

Mas insisto, agora sem ironia: a minha mãe enviuvou muito jovem, com três filhos. Assim viveu cerca de dez anos. Foi má mãe para os meus irmãos? Conviria trazerem-me a teologia para mo explicar. E um viúvo, a criar robots [robots na teologia?]?

Deixemo-nos de coisas, Buttiglione é apenas um ultramontano, anacrónico. De moral execrável. E não é o facto de se escudar numa “condição católica” que lhe apaga esse negrume, moral e intelectual (essa impiedade?). Ou seja, não serve para ser base de uma reflexão sobre as ligações entre a religião católica e a política.

E mais não digo, que se RMD já teme parecer beato também eu já entrevejo o anti-cristo no espelho.

Fiquei-me em Montepuez. Uma malako no restaurante do João, tempos em que não havia electricidade daí que cervejas várias e quentes para ganhar embalo, uma noite no Geptex onde, vá lá, havia água no balde. No dia seguinte visita à administração, “para saudar” e informar ao que vinha, e logo avançar à procura de aldeia onde viver. De preferência junto a estrada com carros, pois então ainda temia que a malária se pegasse fulminante. Mas antes, porque era obrigatório, visitei a célebre missão, padres holandeses há décadas no distrito.

Fui bem recebido, mas por aquele que era já o último, os outros três, velhos, tinham morrido recentemente. Todos de cancro, “se calhar contagioso”, ironizou o padre, alto, rijo nos seus cinquentas, bem-humorado. Lamentou não me ser muito útil, só tinha chegado há dois anos, depois de décadas de Zâmbia (ou Malawi, já não estou certo e o diário está em Lisboa). Os mortos, esses sim, tinham muitos anos daqui, este nem falava bem macua.

Foi buscar as cervejas, até quase frias do gerador, e discorreu sobre macuas e macondes, sobre o fim da guerra (recente então). Tudo ali na varanda, mosquiteiros remendados, casa pobre como sempre o são as missões. E por todo o lado bolas de futebol a remendar e equipamentos puídos. Surpreso indaguei o que era tudo aquilo, riu-se bem lá do fundo, e explicou-me o seu trabalho. A evangelização fazia-a pelo futebol, tinha organizado equipas de jovens em cada aldeia, transportava-as no velho 4X4 da missão e o campeonato lá se realizava: “a minha missão terminará quando Montepuez tiver uma equipa na I divisão nacional”, sorria, quase sonhador. Tal como eu, a ouvir-lhe o rumo, da passagem da ideia de entreajuda, da competição saudável, rasgando ainda um bocado de horizontes a todos aqueles miúdos encerrados em vidas de machamba. Já agora, mas já agora, ligava-os à missão, à sua fé católica, num “a Bíblia vem depois”.

Surpreendi-me, ali original e mesmo algo heterodoxo. Até pelo tom. Disse-lho e aí sim começou a falar, naquele tom irónico da desilusão que vamos aprendendo com a vida. Invectivando os erros da igreja católica em África, resmungando com um Vaticano tão cheio de certezas mas sem nada perceber das realidades, assim incapaz de perseguir os objectivos propalados. Ainda hoje o ouço, certeiro, eu cujo Vaticano é outro mas tão semelhante nas certezas enfatuadas.

E lá seguia ele, criticando o Papa e sua hierarquia, enquistados de rigidez. Sem sentirem os contextos locais e como neles trabalhar, ainda que com todos estes séculos de experiência de evangelização. Sem olharem com olhos de ver as possíveis misturas, numa fé católica ela própria feita de sincretismos outros e aqui apenas a exigirem serem actualizados. Incapazes de actuar na pobreza radical tão ricos se tornaram. E exemplificava com a atitude face à poligamia, que tanta gente afasta da igreja, e já me falava da Sida, num país então pouco alerta, que os refugiados estavam a chegar, carregando-a claro está.

Fiquei atónito. Ateu, ali recém-chegado e a escutar um discurso daqueles. Quase à saída confessei-lhe um “nunca pensei encontrar aqui um discurso destes”. Riu-se, olhos brilhantes, rematando como se tudo justificasse “I’m a dutch!”.

Todos estes anos passados fui até lá. Perguntei por ele, revisita que se me impunha. Alguém, até atrapalhado, disse-mo já partido, que tinha saído à pressa há coisa de dois anos. “À pressa?”, lamentei, logo lembrado do tal cancro (se calhar contagioso), “estava doente?”. Mas não, teve que partir, e diziam-no constrangidos, pois havia muitas queixas de pedofilia. “O Qué?”, recusei, sem poder acreditar, que agora todos o são, não pode ser mais que uma moda. Mas não, infelizmente não eram boatos, queixas muitas, a sua própria hierarquia o mandou embora.

Fico-me na minha desilusão. As belas ideias, a bela palavra. E, afinal, homem como os outros. Como nós.

E uma capela protestante? Entrariam de tiros na mão? Para apanhar um homem, por crápula que fosse?

Ou, porque uma igreja é coito, prefeririam deixá-lo morrer de velho, na cama? Já nem digo o Trudjman…